La duda nació, germinó.
Soñé ser yo el motivo,
la inspiración.
Anhelé ser un verso, una canción,
parte de tu diario,
todo, menos lo que soy.
¡Qué letras!
¿Amor textual?
Y el destino de aquella frase:
incierto.
Devoraste mi curiosidad,
me dejaste solo en el desierto,
masticaste lo que nunca fue,
y entonces solo desee ser el papel
para morir en ti, con un beso cruel.
